S’il était poète celui qu’ainsi tu tortures,

il aurait

contre argent et gloire troqué sa bien-aimée,

or, pour moi,

toutes les cloches sont sans joie,

hormis celle qui sonne le son de ton nom bien-aimé.

Je ne sauterai pas dans le vide,

ne boirai pas la ciguë,

n’appuierai pas la gâchette à ma tempe.

Sur moi,

hormis ton regard,

n’a de force la lame d’aucun couteau.

Demain, tu auras oublié

que je t’ai couronnée,

que l’amour a brûlé l’âme en fleurs,

et le vent de carnaval des jours agités

ébouriffera les pages de mes livres…

De mes paroles les feuilles sèches

sauront-elles l’arrêter,

haletante ?

Laisse-moi au moins

de ma dernière tendresse tapisser

le sol sous ton pas qui se perd.

extrait de Lilichka

Vladimir Maïakovski

1893-1930